Autos zum Schämen

Ich bin kein Schwabe in Berlin. Trotzdem aber ein Fremder in meiner Stadt. Schuld ist meine Frau.

Mir sind Autos ziemlich schnurz. Es gibt Wichtigeres im Leben als stählerne Statussymbole, mit denen man schnöselig im Stau steht. Zum Beispiel Reichtum, Sex und vor allem: Image. Ich weiß das, denn meines ist komplett ruiniert.

Schuld ist meine Frau. Ich mache ihr hier zwar nur ungern Vorwürfe, denn wir schotten unser Privatleben normalerweise gut vor der Öffentlichkeit ab. Schon allein, damit nicht jeder von den Schubsern, die ich gelegentlich beim Wecken einstecke wie Sylvie van der Vaart, tagelang in sozialen Netzwerken breitgetreten wird.

Wahr ist jedoch: Meine Frau ist schuld, dass die Hamburger auf mich herabblicken. Sie zwingt mich nämlich, mit ihrem Dienstwagen zu fahren. Kinder kutschieren oder Knäcke einholen. Und schon an der ersten Ampel spüre ich, wie sie glotzen und grinsen und feixen. Von ihren SUV auf mich herab.

Nein: Das liegt nicht am Wagen. Ein Spießer-VW mit Glasdach, manchmal sogar sauber. Nichts zum Belächeln. Nein, es ist das Nummernschild. HB. Vielleicht ist es Verfolgungswahn. Weil ich HSV-Fan bin. Und weil es im Büro zu viele Werder-Fans gibt, mit denen ich auf keinen Fall verwechselt werden will.

Gestern aber ging’s mir mit einem Schlag besser. Neben mich rollte ein Mitsubishi, und der Fahrer grinste feist auf mich runter. Unter seinem Gesicht stand der Name seines Statussymbols: „Pajero“.

Jetzt prustete ich. HB ist schlimm. Aber eines ist schlimmer: Wenn der Name des Autos, mit dem du dich wichtig machst, auf Spanisch nichts anderes bedeutet als, vornehm ausgedrückt: Onanist.

Eine Sammlung meiner in „Welt“ und „Hamburger Abendblatt“ erschienenen Kolumnen über den alltäglichen Familien- und sonstigen Wahnsinn gibt es jetzt unter dem Titel „Schrei mich nicht an, ich bin ein Wunschkind“ als günstiges eBook, und zwar hier.