Auf der Frankfurter Buchmesse wurden Papier und Pappe noch einmal ausgiebig als Datenträger für Texte gefeiert – als gäbe es kein Morgen, noch nicht einmal ein Heute. Dabei ist längst klar, dass das Buch verschwinden wird. Eher früher als später. Eine Prognose.
Der Mensch fürchtete sich vor Zügen, weil Tempo 40 ihm den Tod bringen würde. Als das Auto kam, lachten sich die Kutschenbauer erst schlapp und starben dann aus. Immer weinen wir dem Alten nostalgisch hinterher, dem Geklapper der Pferdehufe und dem Geknister des Grammofons, und stürzen uns doch mit aller Macht auf das Neue.
Mag sein, man bewahrt den Ramsch vergangener Epochen noch im Keller, bis ihn die Enkel irgendwann entrümpeln müssen. So ein altes Tonband ist doch eine tolle Sache – solange man damit nicht mehr seine Musik hören muss.
So ist es auch mit dem Buch. Natürlich, man möchte doch Papier und Pappe in der Hand haben, den Geruch vergilbter Seiten einatmen, und das Abstauben aller zweitausend Bücher im Regal ist ein lieb gewonnenes Ritual.
Allein: Irgendwann nervt es, dass man beim Verreisen Übergepäck bezahlen und schleppen muss, weil man fünf spannende Romane mitnimmt. Auf einen eReader passen Tausende Geschichte aus aller Welt.
Totgesagte mögen länger leben, aber ewig leben sie nicht. Das Buch, ich bin mir sicher, es wird verschwinden wie die Steintafel. Denn es ist nur das schwerfällige Transportmittel für den Text, wie es die Kutsche für den Reisenden war. Eine Textkutsche, nett anzuschauen, aber am Ende unpraktisch.
Was aber wird dort sein, wo heute große Buchhandlungen stehen? Wer siedelt sich an den Großen Bleichen oder am Eppendorfer Baum an, wo die Läden wie Treffpunkte wirken? Apple Stores? Amazon-Lagerhallen? Google-Server?
So schlimm muss es nicht kommen. Denn die Unken haben meist unrecht. Oder kennen Sie jemanden, der tot umfiel, als der ICE ausnahmsweise mal schneller als 40 fuhr?
Erschienen (in leicht modifizierter Form) am 13. Oktober 2012 in DIE WELT.
